Voilà désormais plusieurs mois que le dernier des Halton s'était lancé à l'assaut des différentes arènes peuplant son île natale, Karate Island. Leur nombre avait fait que le défi s'était éternisé plus qu'il ne se l'était imaginé. Mais il fallait à tout prix en passer par là avant d'avoir le droit la force nécessaire pour défier les Sept Champions Primordiaux, dominants toutes les autres arènes mineures. Le but d'Arkein était de les acquérir les sept, afin d'être proclamé Champion Ultime de Karates Island. Aujourd'hui, il en avait terminé avec le dernier des champions mineurs, et gagnait de ce fait sa place de challenger pour la première ceinture du conseil Sept. L'entreprise n'avait pas été sans encombres, plusieurs fois il avait frôlé la défaite ou avait été contraint de suspendre son avancée le temps de récupérer de ses blessures. Une façon comme une autre d'endurcir son corps aux coups et à la douleur.

Spoiler:

Le premier maître d'arène à affronter en duel répondait au nom de Vladimir Clothklov, allias Crâne Plat. Comme son surnom l'indiquait, l'arrière de la tête de Vladimir était anormalement plate, à tel point que la limite avec son cou paraissait bien mince. Autrement, l’intéressé affiché un physique de molosse, d'énormes trapèzes, de puissants bras, des pectoraux en acier et des jambes aussi solides que des piliers de pierres. Son appartenance à une famille originaire de terres nordiques était clairement dévoilée par un tatouage sur son bras droit, emblème familial. Ne sachant pas vraiment à quoi s'attendre en poussant les portes de l'arène, notre protagoniste s’engouffra à l'intérieur avec une certaine curiosité, mélangée à de l'excitation. Enfin, il y était. Immédiatement, le mastodonte fut saisi par la basse température des lieux, et tous ses épais poils en frémirent. La salle était entièrement plongée dans un froid mordant, de fortes bourrasques d'air balayant la pièce à répétitions par d'étranges installations installées en hauteur, aux quatre coins.

Il n'avait pas fait trois pas qu'il se retrouvait déjà de la neige jusqu'aux chevilles, ce qui considérant sa taille, n'était pas rien.Le challenger s'imagina un instant en pleine hallucination tant ce qu'il eut sous les yeux lui paru impensable. Un paysage du nord. Froid, hostile, étranger à ce qu'il connaissait. Une multitude d'arbres et d'épais rochers parsemés le manteau de neige couvrant l'entièreté de la zone. Pour un peu, il se serait attendu à croiser un ours ou une autre de ces bestioles vivant dans ce genre d'environnement. Grimaçant face à cette idée stupide de vivre reclus dans un tel froid, il agita mollement ses bras pour tenter de se réchauffer. Continuant de progresser, il arriva jusqu'au centre de l'arène, où l'attendait un homme, assis en tailleur sur une large pierre circulaire, bouteille en main. Vêtu d'un manteau de fourrure, d'un étrange chapeau fait de poils de bête, dont la hauteur était ridicule, il le fixait. Peu aimable, notre héros lui rendit son regard avec un air de défis.

Cela fit sourire son opposant, qui s'envoya de longues gorgées de vodka avant de jeter la bouteille loin dans son dos. Autour de sa taille reposait la fameuse ceinture que convoitait le barbu aux piercings.

Bienvenue à toi, camarade ! Je suis Vladimir Clothklov, Champion de l'arène de Moskoo, et détenteur de la ceinture de Champion des Blues des Poids Lourds du Froid. Titre qui te reviendra si tu parviens à me battre, camarade ! Mais je ne miserai pas trop dessus ! Russ-kof-kof-kof-kof !

Pour toute réponse, seul un grognement agacé retentit de la gorge du basané, dont le sang commence doucement à chauffer. Puisqu'il ne semble pas avoir affaire à un bavard, Crâne Plat décide de laisser la causette de côté pour directement se cogner dessus. Chose qu'il affectionne tout particulièrement, fier guerrier du froid qu'il est. Sur son île natale, les parents amènent leurs enfants se battre dans des combats clandestins dès leur jeune âge. Ceci pour les préparer aussi bien physiquement que psychologiquement à devenir de grands champions. Inutile de préciser que Vladimir à fait un malheur chez lui. Il bondit de son perchoir, fait rouler ses épaules, avant de se pencher vers le bas pour saisir au creux de ses mains une quantité de neige. Une moitié qu'il avale, l'autre qu'il s'étale sur le visage. Un cri barbare plus tard, et voilà qu'il annonce être prêt. Inutile de se faire prier, l'un comme l'autre sont pressés d'en découdre et se jettent de toute leur masse sur leur adversaire.

Tête en avant pour un frontal de crânes. Aussi stupide que brutal, les têtes s'entrechoquent dans un impact aurait eu de quoi assommer un caribou. Les mains viennent se lier à celles du combattant en face, et l'épreuve de force s'installe. Tous deux ont leur front ensanglanté qui se touchent, les trombines à quelques centimètres l'une de l'autre. Le sang se mélange, on continue de tenter de prendre le dessus par la seule force des bras.

RUSS-KOF-KOF-KOF-KOF ! TU ES UN GRAND COMBATTANT CAMARADE ! TA FORCE EST PRODIGIEUSE ! TU AURAIS FAIT MALHEUR A LA MERE PATRIE !

Sans doute l'euphorie du moment, ou un instant de faiblesse, mais le Champion cède du terrain et Arkein a tout le loisir d'ajuster un coup de genou dans le bide. L'enchaînement est automatique, typique d'un style de combat reposant sur le catch, il charge le molosse chauve sur ses épaules. Pas le temps de le laisser se dégager de la prise qu'il le fait basculer tête en avant d'un côté, pour l'encastrer avec force sur la pierre circulaire. Dire qu'elle céda sous l'impact serait un doux euphémisme, tant la violence du choc la fit voler en éclats, une pluie de roche brouillant temporairement la vue aux deux compétiteurs. Si la douleur marqué son visage, et le sang coulait de ses nouvelles blessures, le Clothklov ne traîna pas pour se relever. Sans chercher à récupérer son souffle, il fracassa la joue du Bulldozer de la paume de sa main. Un énorme coup de battoir comme jamais il n'avait encore eu à encaisser. Une claque à la puissance redoutable, d'une main aussi dure que la glace.

Une seconde vint le faire tomber à genou, tandis qu'il craignait pour sa mâchoire. Une troisième manqua de l'envoyer au tapis. Il chavira de toute sa masse sur la gauche, ne basculant pas complètement uniquement de par sa volonté encore intact. Ses oreilles vibraient, un mal lancinant tout son crâne, alors qu'une quatrième gifle nordique le menaçait. Son instinct le poussa à réagir, et son poing se resserra pour cogner le genou du Champion, qui s’affaissa à son tour, non sans lâcher un cri. De sa dextre, il lui claque la mâchoire à son tour d'une droite monstrueuse. Un mélange de sang et salive fut expulsé au loin, tandis qu'un troisième cocktail de phalanges heurta le faciès de Vlad. Arkein tenta bien d'en ajouter un quatrième, mais son vis-à-vis balançait déjà sa paume de main destructrice à son encontre, si bien que les deux colosses se frappèrent simultanément. S'ils n'avaient pas été des combattants rompu à la destruction du corps par les poings, sans aucun doute que les têtes auraient implosées sur ce dernier échange.

Puisque cela ne suffit pas à triompher de l'autre, ils remettent le couvert, tant et si bien qu'ils s'échangent une véritable volée de coups. C'est finalement après avoir donné autant que ramassé que la tête du maître d'arène penche de trop vers l'arrière, entraînant le reste du corps avec elle. Il s'effondre dans la neige, et déjà le jeune catcheur s'imagine victorieux, se permettant un instant d'inattention. Un coup de battoir à la verticale tente de lui fendre le crâne. Si fort est le coup qu'il le fait s'effondrer à plat ventre, groggy. Premier instant de répits pour les deux lutteurs, qui respirent bruyamment et peinent à penser clairement. Crâne Plat empoigne finalement le challenger sous les épaules, pour le relever et frapper d'un coup qui mettra un terme à ce duel de titans. La fatigue le font traîner et le mastodonte au teint hâlé en profite. Il le soulève, se relève, et s'élance droit devant dans une charge pour mieux aller s'encastrer, lui et l'adversaire sur son épaule, contre un épais tronc d'arbre.

Celui-ci est plié en deux, brisé, laissant le corps des deux combattants lui passer au travers, tandis que sa partie haute s'effondre dans un craquement tonitruant au sol. Cette fois, c'en est trop, même pour Vladimir, incapable de se relever, inconscient, vaincu. L'arène de Moskoo avait un tout nouveau Champion.